Jag kan tänka mig att skriva om tusen saker. Och jag kan tänka mig att helt låta bli. En egendomlig tid i mitt liv har passerat och nu är det redan vinter. Aldrig tidigare har jag varit tvungen att försonas så mycket med mig själv som jag tvingats göra den här hösten. Drömmar, övertygelse och visioner har jag fått lägga på hyllan, eller inte ens hyllan - jag har varit tvungen att sitta i samma rum som dom och (in)se dom falla sönder.

Skit samma om vad det handlar om men det kanske var dags för mig att sluta drömma och omvärdera ett och annat. För jag har ju tyvärr alltid varit en hopplös drömmare – hela livet har spenderats till att drömma, tro och önska. Att sluta drömma kan jämföras med den oerhört vanliga företeelsen - som att få stryk medan man sover. Man får alltså oerhört ont. Men jävlar vad man vaknar. Efteråt känns det som om man aldrig kommer att sova igen, och framförallt kommer man inte drömma mera nu, någonsin.

Så nu sitter jag här. Hos er är det fredag men hos mig är det ännu bara natten till onsdag. Jag kände mig ledsen när jag vaknade idag. Och det som kan hjälpa mot det är att träna, jobba, supa eller promenera. Så efter frukost spankulerade jag ut. Svor över solen en stund som stod som världens jävla lampa rakt i ögonen och över alla jävla nötter på stan som såsade fram i karavaner med sina käppar, julklappar, barnvagnar och fan och hans moster. Sedan vek jag av. In under träden, upp i en park och satte mig på en sten tillsammans med en hjulbent kråka. Vi satt där tysta en stund och deppade. Han käkade is och jag tittade på. Efter en stund såg jag att hans fot var bruten och när han haltade iväg hängde och slängde den hit och dit.

När jag gick hemåt hade jag solen i ryggen. Folket hade fått upp farten och den kalla luften verkade bedöva det onda inne i huvudet, i hjärtat, lungorna, blodet. Jag gick in och köpte saffran, jäst och smör. Solen gick ner och den neonvita månen steg längs sin osynliga båge. Klockan fem ringde det på dörren.
– Hej din bajskorv, sa busungen i overall under lugg och skrattade högt.
– Hej din kisskorv, svarade jag och busungen kiknade av skratt.
Sedan bakade vi lussekatter och lyssnade på Abba. När busungen gått gjorde det mindre ont. Och jag började tänka på vad jag skulle skriva.

Kanske kunde jag skriva om den första natten. När han frågade om han fick kyssa mig och jag flög upp som en katapult mot hans vackra mun från hans trasiga kontorsstol. Eller kanske kunde jag skriva om räkpoetens nya äventyr. Men nä, ingen vare sig gillar eller hajar räkpoeten. Kanske kunde jag skriva den om när jag gick in på ett café i Malmö förra året och hittade en vän för livet genom en oljemålning. Eller kanske om drömmarna ändå, och deras vara eller icke vara.

För det är kanske precis vad dom är. Kanske är det först när jag tvingas sluta drömma som jag kan förverkliga det jag drömmer. Att det är då verkligheten börjar och det är då jag måste vara redo för alla smällar, alla risker och konsekvenser. Och att jag måste inse, att drömmar sällan handlar om det jag egentligen vill. Utan bara är visionen om det som aldrig blev.

Av Kniven kniven@barstol.nu

Kategorier: vardag | Tags: abba, busungen, drömmar, insikter